Morgen. Morgen ist der grosse Tag, meine Einführung in die feine Gesellschaft, ein Tag der Freude und der Aufregung – und mir graut. Meine Finger betasten meine Hüften, meine Taille, meinen Bauch. Ein paar kleine Speckfalten, das schon, aber dick bin ich nicht. Diese Rundungen sind doch ganz normal für ein heranwachsendes Mädchen – oder nicht? Jedenfalls, in dieses Korsett, so schön es auch sein mag mit seiner schimmernden Seide und seinen kostbaren Spitzen, passe ich nie und nimmer hinein. Meine Gouvernanten werden mich hineinzuzwängen haben, ächzend und fluchend mein Fleisch zwischen diese viel zu engen Maschen zu quetschen versuchen. Wespentaille, so nennen sie es, dieses Kleidungsstück, das einem die Lunge zuschnürt und die Eingeweide zusammenpresst, und in dem ich leichtfüssig und grazil durch die Menge gleiten soll, höfliche Konversation betreibend. Doch wie, wenn mir die Luft zum Atmen fehlt?
